Wolfman

Ho cercato di trovare un modo più carino e altrettanto efficace per dirvelo, ma Wolfman è proprio un film di merda. Niente che può essere detto, scritto o pensato può alterare questo fatto.
Pensavate di andarlo a vedere per la trama? Siete dei dementi. La trama è la cosa più scontata, banale, insulsa e trita che si sia mai vista.
Pensavate di andarlo a vedere per gli effetti speciali? Siete degli illusi. Il film ha una fotografia talmente buia e una regia talmente immonda che agli effetti speciali, con quel direttore della fotografia, avrebbe tranquillamente potuto esserci mia nonna armata di pompetta del Flit.
Pensavate di andarlo a vedere per gli attori? Siete degli inguaribili sognatori. Anthony Hopkins, poveretto, è una specie di Babbo Natale mannaro con lo sguardo fisso. Benicio del Toro, Dio lo protegga, ha sempre la stessa faccia e nemmeno il pelo o lo strazio (?) della trasformazione riescono a portargli giovamento. Emily Blunt, preda di un personaggio insulso e dal ruolo assolutamente inutile e pretestuoso, dovrebbe essere una diva da oscar per fare il miracolo di rendersi credibile, e francamente non lo è. Nemmeno Gerardine Chaplin ce la può fare, povera donna, e Hugo Weaving – che resta una spanna sopra tutti, Babbo Natale compreso – miracoli non ne opera. In tutto ciò, la più espressiva è Cristina Contes, alla sua terza prova da attrice. Ma solo perché in più della metà del film compare da cadavere.